J-B Harang, Bordeaux Vintimille, 2012

J'avais 12 ans en 1983, vivant au sein d'une famille de gauche atypique, famille faisant souvent l'envie, dans le bon sens, de mes amis aux parents plus pauvres ou plus conservateurs. Je savais déjà  que tout le monde n'était pas comme nous (le père de mon meilleur ami était un lieutenant colonel de cavalerie à l'usage extra-professionnel de la cravache un peu lourd). Le 14 novembre 1983, 3 jours après mon anniversaire, j'ai vraiment compris pour la première fois que je vivais dans une belle famille mais dans un sale pays.
Pour les plus jeunes, dans la nuit du 13 au 14, trois légionnaires en route vers leur centre d'incorporation croisent la route de Rachid Abdou à bord du Bordeaux Vintimille. Coup de boule, coup de couteau et hop, on balance le bicot hors du train.
Chez moi, surtout chez mon père, c'était aussi Libé donc le nom d'Harang m'était familier avant la lecture de ce livre (j'étais aussi peut-être amoureux de Patricia Tourancheau, que je n'ai jamais vue, simplement elle écrivait sur les faits divers).
c'est un truc court, anti-démonstratif puisque de toute façon  on n'a jamais su pourquoi. Pourquoi défoncer la gueule de Rachid? Pourquoi le balancer hors du train? Pourquoi la presque centaine de passagers qui ont du voir quelque chose ont fermé leurs gueules (seul 3 dont deux 'resquilleurs' ont témoigné)? Harang n'a pas la réponse et moi, je me suis retrouvé a chialer dans l'Underground (le métro), je ne suis pas sur non plus de savoir pourquoi.
J'ai cherché une photo de Rachid Abdou sur le net, voila le résultat. Rien ou rien. Harang dit aussi avoir eu du mal. Lui a une belle gueule de vrai journaliste, écrit comme ça (« dans les trains, tout est organisé pour que rien n'arrive.Sauf les trains »). Rachid Abdou gardera donc tristement la gueule de l'acteur Karim Allaoui dans Train d'Enfer, nanar bien-pensant du beauf de la momie, Roger Hanin (Harang le dit très bien: 'Au fond, pas grand chose a voir avec notre affaire).
J'ai donc chialé sur mon pays de merde a la mémoire décidemment courte, juste consolé par la simple existence de gens comme Harang (oserais-je 'de vrais français eux'?). Je dois devenir chochotte parce qu’il n'y a rien de nouveau sous le soleil d'Aubagne.


'Vingt-cinq minutes plus tard, le train repart vers Vintimille.Les autres jours, les jours ou des candidats légionnaires ne balancent personne par la portière, il y a treize minutes d'arrêt. La mort de Rachid Abdou n'a coûté que douze minutes de retard aux voyageurs de l'express 343.' p 5